Una guerra entre dos hombres (Maron Martell)

Maron patrullaba con su escolta personal y unos cuantos caballeros más, superaban en poco número la treintena de hombres. Era una patrulla sin más en los límites fronterizos. El dorniense gustaba de patrullar con sus hombres de vez en cuando para fomentar la lealtad entre ellos. Era bueno mezclarse con el resto de su ejército, que vieran y conocieran de primera mano que el Príncipe se implicaba tanto o más que ellos mismos.

Pero aún con todo las patrullas eran horriblemente tediosas y servían más para estirar las piernas que para otra cosa, de vez en cuando sucedían pequeñas escaramuzas con bandidos y rara vez con alguno de los hombres del Rey Buitre. Pero por monótonas que fueran había que hacerlas. Y el Martell no sería menos.

Hacía unos días que había regresado de la caravana y de la escaramuza de Alas Rotas como se la conocía ahora por los hombres, con bajas pero victoriosos. Y las heridas del costado ya habían dejado de doler aún sin estar cicatrizadas del todo. Los maestres se habían esforzado en las curas, y aunque le dijeron que lo mejor era reposar Maron no estaba hecho para permanecer sentado o en un sitio por demasiado tiempo. Necesitaba moverse, cabalgar y ejercitarse.

Su sorpresa fue mayúscula cuando escuchó el galope de un grupo nutrido de caballeros que en escasos segundos aparecieron portando estandartes Tyrell, ¿Qué hacían en sus tierras?

Mi señor, ¿respondemos?

No, aguardad veamos que pretenden.

Alto a los dornienses, anunciad quien sois y por que habeis pasado la frontera sin el permiso de Lord Tyrell

Maron adelantó a Nautes unos pasos por delante de sus hombres, no había porqué ser descortés.

Príncipe Maron Martell de Dorne, me temo que esa pregunta debería hacérosla yo a vos, porque éstas son mis tierras y un Fuegoscuro no tiene derecho a pasar por ellas. Sólo los Tyrell pueden hacerlo y bajo aviso, como mi hermano Ser Olyvar acordó con Lord Garlan Tyrell.

No hizo falta que su interlocutor se presentase, era Daemon Fuegoscuro, sus ropas lo delataban, un sucio conspirador que era bien conocido por todos. Y comandaba, ¿Cómo no? Tropas Tyrell, ya que Garlan le había acogido. Era una muy buena ocasión para iniciar la guerra que tanto ansiaba Maron, pero no era el momento ni lugar adecuados por lo que trataría de que aquello no acabase en una carnicería, además que la igualdad numérica sólo serviría para que fuese una masacre, y el dorniense no estaba tan loco como para forzar algo así.

Que valiente era rodeado de sus hombres y con ese aire chulo de infante en plena pubertad, Maron no caería en su juego, tenía más educacióny modales que él a pesar de que le superaba notablemente en edad, acababa de demostrar que era mucho más maduro, lástima que aquel hombre tuviese todas las papeletas para iniciar una guerra y cambiar el rumbo de la historia, por un momento se le aontojó totalmente inmerecedero de tales actos, pero él no escribía la historia. Maron sólo era un participante más en aquello.

No merece la pena discutir con vos, pero sí, yo os detendría y en caso de no poder, la mitad de los hombres que tengo no harían falta para deternos. Sois muy valientes los caballeros de Poniente en superioridad numérica por lo que veo. Y vuestra disciplina, tan afamada no son mas que cuentos de cama, luego tenéis la poca vergüenza de llamarnos salvajes. Demostrad algo de decencia, por muy enemigo que me consideréis estáis hablando con un Lord que os ha tratado con respeto... No continuó hablando, reprimió el asco y repulsa que sintio hacia aquel hombre, Daeron no mentía, no conocía el honor de los caballeros. Estaba totalmente corrompido.

Maron no tuvo que esperar sus palabras, notó que se preparaba para un combate, evidentemente un combate singular ya que sus hombres no habían movido un dedo. No podía rechazar el reto, sería de cobardes, y aunque Daemon era bien conocido por ser un gran guerrero y por aquella espada que el dorniense no tardó en admirar, no tenía otra opción.

Descabalgó de Nautes con tranquilidad, y cogió su Lanza, la Alabarda en aquel caso resultaría demasiado lenta, se apretó las grevas y muñequeras y ajustó bien la coraza que Daenerys le había regalado, aquella con las iniciales de ambos y los emblemas Martell y Targaryen. Notó la adrenalina fluir por sus venas y su corazón latir más deprisa por el ansia del combate. Daemon sería el rival más duro que había tenido jamás y era una buena ocasión para probarse a si mismo, si fallaba además sería la última.

Acepto el reto gustoso, mejor un uno contra uno que una carnicería absurda. Vuestros hombres son valientes y no merecen morir por las insolencias de su señor ebrio de victoria. Al menos habrá testigos de tus insultos y de que yo no inicié las hostilidades, me limité a defenderme.

La actitud del Fuegoscuro le desconcertaba, un trato tan hostil, un reto tan directo, parecía algo personal y Maron jamás le había visto ni había siquiera cruzado palabra con él. Ni rastro de ningún tipo de diplomacia o raciocinio por parte de Daemon, y ... ¿Aquél era el que reclama el trono para sí? Que los Dioses los guardasen si se alzaba con la victoria, sólo sumiría todo en el caos mas absoluto. Lo único que había demostrado en los instantes previos era fanfarronería y egocentrismo, se sabía fuerte y lo acompañaba con grandes palabras buscando ofenderle. No caería en su juego, y estaría atento. Aquel "hombre" no era más que un bastardo, fruto de la injuria, llevaban la traición y el subterfugio en la sangre. Si se descuidaba utilizaría cualquier tipo de treta para vencerle.

Se colocó en posición defensiva y comenzó a andar en círculos alrededor suyo esperando su primer movimiento. Aquel día correría la sangre, sólo debía preocuparse porque no fuese la suya.

Había un brillo extraño en aquellos ojos, parecía odio. Quizás sólo eran imaginaciones suyas, pero aquel hombre tan fanfarrón le mataba con la mirada.

Acaso no sois un Fuegoscuro, si me llamáseis Dorniense no me sentiría ofendido, pues es lo que soy.

Mientras seguía andando en círculos lanzaba ataques buscando evaluar los reflejos de su oponente, inquebrantables. Él era mas joven, en un combate de desgaste aguantaría más.

Entonces he de suponer que os ofendéis con poca cosa Ser, la paciencia, es una virtud. Y la Ira un terrible defecto.

No sabía porqué pero aquellas palabras brotaban de su boca adornada con una sonrisa. Sin duda alguna aquel hombre aunque estaba controlando sus emociones golpeaba con fiereza, buscando morder su carne. Y ese podía ser su punto débil, el ansia por alcanzarle, la Ira o el Odio que parecía sentir. Sin cambiar el gesto lanzó un golpe directo al cuello de su oponente, que con un gesto de espada, no sin esfuerzo, desvió de su trayectoria, lanzando un contrataque que Maron tuvo que esquivar girando sobre sí mismo.

El baile cada vez era más intenso, Maron comenzó a sudar, a notar el calor asfixiante, sólo veía los ojos de aquel hombre, su gesto rabioso que destilaba odio, su escudo, su cicatriz. No quería hablar, para no desconcentrase, los hombres proferían gritos pero el dorniense apenas los entendía, estaba absorto, sólo existía aquel combate.

Tenía que ganar, debía sobrevivir, se lo había prometido a Daenerys, volvería a su lado victorioso o no volvería. La derrota no era una posibilidad, Maron era demasiado orgulloso para aceptarla. Sólo podía ganar. Buscó fuerzas en lo más profundo de su ser. Vió sus ojos violeta, sus cabellos platinos y aquella sonrisa que reclamaba toda su atención, la noche del barco, su ansiada boda y aquella despedida inolvidable en los Jardines que Maron le construyó, la dulzura de su voz y calidez de su tacto.

Ella guiaría sus pasos, le daría fuerzas, apretó con fuerza la Lanza y lanzó otro ataque dirigido al pecho de Daemon, éste lo desvió pero se llevó un pequeño corte en el hombro del escudo que acababa de desviar el golpe. Pero con aquel pequeño logro, el Martell quedaba muy cerca del Fuegoscuro, quizás demasiado.

Apenas pudo disfrutar del leve hilillo rojo que brotaba de la punta de su lanza, la sonrisa de satisfacción junto a un alarido se le escapó escurridiza de su rostro al quedarse sin aire por el duro golpe del escudo de su oponente.

Pero quedarse sin respiración no era el problema, la coraza se había abollado y le impedía respirar con normalidad, estaba hecha para aguantar cortes, flechas y lanzadas, no martillazos proferidos con moles de metal como aquel escudo negro que Daemon había esgrimido con una fuerza considerable. Una vez el caballero se alejó pocos metros de él, con un gesto en los cierres del lado contrario al que había recibido el golpe, dejó caer la coraza para poder recuperar la respiración, y liberarse de tanto peso que lo estaba lastrando y agotando. Una coraza para una batalla normal era muy útil, para una lucha de uno contra uno, era más un estorbo. Pero no pudo hacer o pensar más, ya que el Fuegoscuro iniciaba de nuevo el baile.

La herida del hombro no parecía afectarle en lo más mínimo, y su objetivo era que terminase por tirar el escudo, así que volvería a atacar allí, pero no terminaba de decidirse. El hombre le miraba a los ojos directamente, y ahora no sentía odio, ni tampoco rabia, aquello que buscaba el dorniense para hacerle retroceder. En su lugar sólo había deferencia y frialdad. Como si una personalidad diferente manejase el cuerpo de su contrario. En ese caso Maron sólo podía confiar en su habilidad con la Lanza, y un fallo de Daemon.

He de reconocer que os había subestimado, y eso que aún así os tenía como buen luchador.

Maron reunió fuerzas de su interior, aunque cada vez estaba más agotado entre lanzada y lanzada, esquivando los espadazos que su oponente le dirigía, sin dejar de caminar. Y volvió a lanzar una ataque hacía el mismo sitio anterior, el hombro malherido. De nuevo el escudo se interpuso increíblemente rápido en su trayectoria, pero la lanza alcanzó su objetivo con algo más de profundidad, ya no era una herida tan leve. Pero Daemon en vez de quejarse o retroceder, dio un brutal golpe a la lanza partiéndola cuando apenas Maron la sacaba de su carne, cómo si el dolor no hubiese hecho mella en él.

Ahora el sureño tenía un bonito palo sin punta, aunque podía seguir dañando con él y Daemon una herida algo más fea y de cierta gravedad pero que no era suficiente ni para que soltase el escudo. Aun así, el dorniense no esperó más y volvió a lanzar un ataque rápido con el extremo de la lanza fracturada que tenía punta aunque de madera, dirigida al cuello del Ser.

Los golpes se sucedían uno tras otro, imparables e inagotables, o hacía algo para cambiar su situación o su corta vida terminaría allí mismo, por una estúpida frontera y la bravuconería de dos señores venidos a menos.

Maron daba vueltas sobre sí mismo, deteniendo los golpes, devolviéndolos cuando podía, se iba cansando y aunque su enemigo no paraba de sangrar, sus movimientos tampoco se detenían. Sin su lanza el Martell estaba venido y lo peor de todo es que ambos lo sabían.

De repente le vio venir directo hacia él, era un ataque suicida tenía sus defensas vendidas, Maron vio la oportunidad perfecta pero en un gesto que el sureño no se esperaba, su oponente fintó y cuando quiso darse cuenta caía hacía el con la espada por delante, fue un abrir y cerrar de ojos.

Sintió como aquel oscuro y frío acero desgarraba la carne, su interior y cómo brotaba la tibia sangre por el corte recién hecho, estaba muerto...

No, algo... no entendía muy bien qué, había detenido al Fuegoscuro, pero el dolor indescriptible le impedía pensar con claridad, ¿Qué le dolía más, la herida, o el orgullo? Daba igual había sido derrotado, y la herida se lo llevaría, o quizás lo harían las fiebres que seguro tendría después.

Dany…

Cayó de rodillas al suelo y lo siguiente que notó era la arena que poco a poco se teñía con el charco que su sangre formaba, ese sabor metálico en la comisura de los labios. Maron quería decir algo, ecirle que lo rematara, que no tuviera piedad, él no la habría tenido, aquello era humillante, tenía que acabar lo que había empezado, delante de sus hombres perdonarle la vida sin más era un auténtico insulto. Intentó pronunciar las palabras pero sólo logró escupir una mancha sanguinolenta.

Lo volvería a ver, si sobrevivía, y la situación sería diferente, pero Maron no sería clemente con él. Y mucho menos le humillaría, le daría la muerte digna que todo guerrero merece, en combate, no en una cama por las heridas de éste. Con testigos, un final glorioso que nadie negaría. Daemon quizás creyendo que hacía un buen gesto, le estaba castigando.

Agonizando, alcanzó a ver los pasos de Daemon alejarse mientras decía algo que no lograba entender, su vista se fue oscureciendo unos instantes hasta que se desmayó a causa del dolor o de la pérdida de sangre.