Noches Dornienses

Pyke no era un buen lugar para pasar muchas noches. Una noche, de hecho, había bastado a Constance para decidir que debía salir de ahí antes de que fuera demasiado tarde. Illham había recibido una de esas palizas que casi lo deja sin rostro. Un ojo morado era lo más bello de sus armoniosas facciones cuando se lo encontró de madrugada en el puerto. El encargo que había hecho no había salido para nada bien, y luego de ello lo habían lanzado sobre los vacíos puestos de pescado esperando que sus dueños terminaran el trabajo. Para su suerte ella lo había encontrado y no un hombre de hierro de dudosa reputación. Una vez más se salvaban el uno al otro en estos cuatro años que llevaban compartiendo viaje cruzando Poniente de norte a sur o de sur a norte, según se viera. Fue así que aquella misma mañana, cuando el sol anunciaba el augurio de un día nuevo, que ambos trovadores se embarcaron en el primer barco que abandonaba el puerto rumbo a donde fuera que los llevaran. Les sorprendió un poco que aquella dirección fuera Lanza del sol, y más aún les sorprendió que no fuera un Hombre de Hierro quien capitaneara el barco, sino un bastardo de Occidente que andaba de negociante de aquí para allá, desafiando al juego de Tronos que se había librado en el continente hace sólo unos meses.

Durante quince días Constance e Illham navegaron en aquel barco que se hacía llamar la Fortuna dorada. Un nombre bastante rimbombante para un navío de comercio que quería pasar desapercibido. Rodearon el continente observando a lo lejos las Islas Escudo, lugar de los hombres de hierro desde que lo tomaran en una de las tantas batallas del año anterior, y pasaron al seco paisaje de Dorne que se mostraba como arena anaranjada bajo el cálido color del sol. Illham fue mejorando poco a poco en la tranquilidad que brindaba la vida del navegante. Vino espaciado y cantos e historias entretuvieron a la tripulación durante la mitad del mes que duró aquel viaje. Finalmente, y con el sol dando los últimos resquicios de luz, llegaron a la capital sureña donde el comercio seguía tan vivo como Constance lo recordaba de la última vez que había estado ahí, hace ya dos años. Se despidió de cada marinero con una sonrisa y prometió volver a verlos, pues curiosamente siempre se encontraba con las personas dos veces. Illham y ella recorrieron las llamativas calles de la ciudad buscando el hospedaje que recordaban de su visita anterior. Doña Nirma, una viuda dueña de un edificio a medio caer, los reconoció de inmediato. ¿Cómo olvidar a la pareja de trovadores que había cantado cada una de las canciones de su juventud que le recordaban a su fallecido esposo?. Les ofreció la mejor habitación con vista al palacio de los príncipes del sol y agua para refrescarse después de su largo viaje, algo que no pensaron si quiera en rechazar.

- ¿Estás cansado?- preguntó la pelirroja terminando de acomodar el vestido tras el biombo que hacía de puerta a la habitación común de la casa que era la bañera. La música de Illham se detuvo un momento y su voz se escuchó-. Bastante, aún me duele un poco el hombro-. Ante aquello Constance soltó una risa divertida y apareció tras el bombo con su vestido que parecía la unión de telas traídas de todo el mundo. Parches rosas, damascos, verdes, amarillos y azules se mezclaban en telas opacas y brillantes de diferentes anchos y cortes. Buscó sus zapatos desgastados por el uso y se los puso mirando a su compañero de viajes-. Creo entonces que saldré yo a ver qué encuentro por ahí. Dorne debe ser el único lugar seguro para una mujer, o al menos menos peligroso- se corrigió con una sonrisa picarona en sus labios y tomando unas monedas que guardó en una pequeña bolsa que escondía en su cintura bajo el cinto verde que adornaba aquella parte de su vestimenta-. No te metas en problemas. No quiero una nueva paliza al menos por un par de días- dijo Illham retomando su flauta y acercándola a sus labios-. ¿Problemas?... que curiosa palabra- dijo Constance a modo de despedida y sin más salió de ahí rumbo a uno de los lugares que ya había visitado una vez y que nunca estaba vacío de sorpresas: la Serpiente coja.

Entró a la taberna que, tal como recordaba, estaba repleta. Acentos, colores, vestimentas variadas, aunque ella debía ser una de las tantas curiosidades que se reunían ahí. Flanqueó la entrada con unos pasos gráciles y se deslizó tras un hombre creyendo que pasaría desapercibida; sin embargo, una voz masculina le hizo percatarse que no había sido así. El tabernero de rostro aceitunado le sonrió y le señaló al hombre que había hablado desde una mesa con una silla vacante. Ella giró su rostro y se encontró con aquel que había hecho la agradable invitación. Lo bueno de salir sin Illham era que solía beber gratis-. Vino dorniense- señaló al tabernero cerrando un ojo, y comenzó a avanzar ante aquel que había tenido el galante ofrecimiento-. Un hombre que invita a una copa o quiere escuchar una buena historia o quiere ser escuchado...- comentó tomando asiento sin timidez frente a él y enarcando una ceja mientras estudiaba aquel rostro de piel curtida y bronceada, esto último de seguro por efecto de los días bajo el sol de Dorne-. ¿Qué queréis, que os cuente una historia de alguno de los siete Reinos de Poniente, ya que he estado en todos, o me contaréis...- su mirada bajo entonces desde el hombre hacia las armas que había dejado desafiantes sobre la mesa. Un símbolo de ellas y sus colores llamaron su atención. Y un cuento, historia que poco tenía de fantasía aunque algunos así lo creyeran, llegó a su memoria-... cómo es que sois dueño de unas armas como estas, considerando lo que ellas significan?- preguntó con sus ojos oscuros en los claros del hombre que estaba frente a él. La curiosidad dio un resplandor especial a sus pupilas y llevó su mano hacia uno de los mechones pelirrojos que caían como cascada hacia un lado de su rostro-. Porque no cualquiera andaría por ahí con estas armas sabiendo lo que son- en un lento movimiento se inclinó un poco hacia él y murmuró sobre el ruido de las voces que inundaban el lugar- y vos parecéis demasiado seguro en andarlas mostrando- señaló con osadía volviendo su espalda hacia atrás y recibiendo la copa de vino que una de las chicas que trabajan en el lugar le había acercado. Con el primer sorbo de vino siendo degustado por sus labios, Constance pensó que una buena historia parecía pronto a ser escuchada. Y no había en este mundo alguien que gustara más de escuchar historias que ella.

- Sí, las conozco- dijo la mujer de cabellos rojos con una picarona sonrisa en sus labios. No había pasado desapercibido para ella que el hombre se había asombrado con su conocimiento, y no era para menos pues muchos ya parecían confundir las leyendas con la verdad. Cómoda, sentada con soltura sobre la silla y mirando con un toque enigmático al hombre que estaba frente a ella, Constance tomó la copa con una de sus manos y lo escuchó hablar. Cada gesto de su rostro parecía divertido con las inquietudes que su identidad despertaba en él. Sintió el vino en su paladar y percibió el agua de la mezcla. Había probado mejores vinos, pero también había probado cosas mucho peores que vino alguno-. Quizás...- murmuró queda con la copa cubriendo la mitad de su rostro antes de bajarla sobre la mesa. Aquellas armas parecían una curiosa casualidad...

"Historia por historia, parece justo" pensó la trovadora observando el cambio de posición del hombre que, a primera vista, tenía porte de guerrero. No parecía soldado escudado, pues un soldado así no portaría a plena vista aquellas armas, pero sí un hombre de luchas. Sin embargo, no tenía movimientos faltos de destreza, sino todo lo contrario, y su sonrisa era jovial, confundida fácilmente con la de un hombre que mantenía vivo al niño travieso que guardaba en su interior. Una mezcla sugerente y extraña parecía ser aquel que guardaba un secreto tras la imagen de sus armas. Una que hablaba de galantería, aventura y misterio, podía deducir Constance por la mirada de él en ella en el momento que su mano tocó un mechón de su cabello.

Quieta y sólo con una sonrisa divertida rompiendo la máscara de su rostro, la trovadora observó en el silencio opacado por conversaciones ajenas a quien tantas preguntas le hacía. Su mano se estiró y rozó como una hoja de viento el filo del arma de aquel que aún no decía su nombre. Esa misma mano volvió a la copa y la posó en ella mientras enarcaba una ceja antes de responder-. En el norte me conocen como Canto de Otoño, y en el sur como el Petirrojo. En el lugar de Hierro como la Sirena arrebolada y en las ciudades libres ya me conocerán con un nuevo apodo, sin duda alguna- dijo arrugando un poco su pecosa nariz mientras acariciaba el lugar de la copa donde había posado sus labios-. Soy de todas partes, y de ninguna a la vez. He dormido en el bosque y en la arena. Conozco Poniente de norte a su, o sur a norte. Y he estado dos veces en cada Reino, sin excepción- tras ello la mujer se puso de pie dejando la copa sobre la mesa. Caminó hacia él y con una chispa en su mirada murmuró en su oído al inclinarse-... el resto de mi historia inicia con un canto-. De pronto se alejó un par de pasos. Dio un giro repentino en medio del salón y miró a dos hombres que tenían instrumentos. Uno un pequeño tambor y otro una mandolina-. ¡Alegría, alegría!- exclamó y con la más dulce voz, aquella que parecía traer aroma a viajes, flores, tormentas y rocío, la pelirroja se puso a cantar deteniendo el barullo de la taberna por un momento para que sólo su voz se escuchara por todo el lugar.

Sonrisas, movimientos suaves. Un baile que demostraba lejanía y cercanía a su vez con Dorne. Cual volutas de fuego su cabello pelirrojo se mecía entre las personas de tez oliva y cabello oscuro. Voz que se asemejaba a un trinar de aver primaveral, Constance jugó con cada parte de su cuerpo mientras su vista se iba desde quien con ojos claros la mirada hasta el tabernero que estaba al otro lado de la sala. El vestido multicolor pululó entre medio de la gente que se repartía por la taberna. Parecía deslizarse sobre el suelo robando sonrisas, un par de besos, aplausos y a veces una que otra moneda. La última estrofa la hizo frente al hombre que le había hecho un sin número de preguntas. Al terminarlo, y bajo los viroteos de los extraños, tomó el faldón de su vestido e hizo una reverencia-. Soy Constance- se presentóo con las mejillas sonrosadas por el esfuerzo de la tonada. Los músicos detuvieron la melodía y nuevamente el sonido de las conversaciones se elevó-, una trovadora que gusta de contar y escuchar historias- explicó tomando la copa de vino y dándole un buen trago. Sus labios se tiñeron por un instante de bermellón y tomó asiento frente al hombre llevando su cabellera hacia atrás para despejar un poco de su cuello la temperatura alta tras la danza entre las mesas-. ¿Y cuál es vuesto nombre, historia y misterio?- preguntó desviando sus ojos una vez más desde las armas hasta la curiosa mirada de quien la había invitado a una copa. Al encontrarse con la mirada de él sonrió y en ese ínfimo momento parecía que una máscara había caído... como si el mudo sonido de la loza al resbalar así lo dijera.

Una carcajada explotó en la garganta de Constance y recibió el alago tomando de la mano de la muchacha que se había acercado otra copa de vino. Cómodamente sentada apoyó la espalda en el respaldo y se dispuso a oír lo que aquel hombre tenía por contar-. Escuchar historias es lo más disfruto luego de contarlas- le dijo cerrándole un ojo y acariciando la copa con un dedo mientras su vista se prendaba de él y de lo que le iba a decir. Aquellas armas debían traer de la mano una buena historia. En general los símbolos escondían historias extravagantes, eso lo sabía por experiencia propia.

Asintió a medida que oía sin quitarle los ojos de encima. Cualquiera que mirara a la pelirroja diría que estaba del todo encantada con las palabras que salían del hombre que aún no había dado su nombre. Mas, para quien la conociera un poco más sabría que mientras le prestaba atención a él se percataba de lo que sucedía a su alrededor. A la izquierda un intercambio de objetos robados era llevado a cabo entre susurros de precios y golpes. A la derecha, junto a la barra, una prostituta que buscaba esconder su oficio seducía a un borracho con falsas palabras. Y más allá, donde algunos hombres conversaban, podía sentir sus miradas clavadas en ella y en quien contaba la historia que comenzaba hace muchos años atrás, según se dejaba entrever de las palabras del hombre que próximamente daría a conocer que su apellido era Tormentas "Bastardo..." pensó Constance recordando cuántas veces el eco de aquella palabra había golpeado su cabeza. Su memoria volvió a sus siete años de edad y a Josán, el único ser que deseaba asesinar con sus propias manos y dejar sus tripas colgando al sol antes de que suspirara por última vez. Compartió el sentimiento del hombre frente a ella aunque sus causas fueran del todo diferente, y asintió casi por inercia mientras llevaba el vino a su boca y lo degustaba imaginando al chico y a su madre en aquel viaje en mar. Ella aún no cruzaba el mar angosto, pero se había prometido a sí misma ir, o al menos así haría si no encontraba a su prima para llevar a cabo otra de sus venganzas. A su cabeza llegaron ecos de mar y de redes de pesca, podía imaginar la situación como si la estuviera viendo y casi podía percibir el aroma a sal en su nariz. Imaginación desbordante, sí, siempre la había tenido, y en situaciones como aquella podía hacer una pintura en su cabeza de cada imagen que él relataba comenzando por el paisaje y terminando por el hombre que estaba frente a ella visto como el niño que debió ser en el tiempo que se desarrollaba su relato.

Finalmente, y luego de un pequeño silencio, una pregunta salió de los labios del joven y Constance sonrió. Su rostro mostraba interés y algo de ensoñación como si la historia se hubiese grabado ya en el libro de cuentos que mantenía en su cabeza-. Sé lo que se dice y lo que se debería saber- respondió de forma enigmática apoyando un codo en la mesa e inclinándose hacia adelante-. Dicen que no queda ninguno pues los Capas de la noche los exterminaron- respondió sin perder de vista aquellos ojos claros dejando la copa de vino a un lado para que no interrumpiera la intimidad de la conversación-, quemaron sus guaridas y sus ropas. Mataron a los hombres, mujeres, putas y bastardos con los que se relacionaban. Escondieron sus armas...- su mirada bajó entonces a las que él portaba por un instante con una sonrisa traviesa colándose en sus labios-... para que nadie más se atreviera a portar sus símbolos, y así cada hombre perteneciente a aquel grupo fuera olvidado de la memoria del pueblo- sus labios se mantuvieron entreabiertos por un segundo, quietos y mudos como si aguardaran que algo sucediera. La pelirroja se inclinó un poco más hacia él y susurró sobre el barullo que los rodeaba-. Pero veo que les faltó acabar con el último- regalándole una sonrisa cómplice antes de recobrar la posición habitual sobre la silla, cómoda del todo en el respaldo y llevando a su boca un nuevo sorbo de vino aguado que le parecía mucho mejor a la cerveza tomada en Pyke.

Sin embargo, distando todo de parecer tranquilo, los hombres que la trovadora había divisado los seguían mirando con aire un tanto amenazante. Los ojos oscuros de la joven se encontraron con uno de aquellos hombres y pronto desvió la vista hacia quien se había transformado en su compañía por los momentos que llevaba en esa taberna-. Aún no me dices tu nombre, Tormenta- se atrevió a decir jugando con un mechón de su cabello para que la atención puesta en ellos hiciera creer que no trataba más que de una sesión de coquetería y no una conversación sobre asesinos peligrosos e historias olvidadas-. Y tampoco porqué aquellos hombres parecen tan interesados en ti y en lo que sea que me estés contando. Parece ser que eres de aquellos que guardan demasiados secretos para salir sano e ileso de un lugar como éste en una noche tan cálida de luna llena- comentó intrigada dejando que uno de sus dedos se deslizara por el mechón rojizo de su cabellera y terminara tomando la copa que no había olvidado, dándole un último sorbo sin dejar de notar aquellos ojos que a la distancia no dejaban de observarlos.