Tormenta en Cantonocturno

Wulfric Mediapolla agarraba al preso entre sus anchos brazos, para impedir que se escapase de su macabro destino, aunque este se afanaba por patalear y gritar bajo la mordaza. Lo habían pillado forzando la cerradura de la alcoba de su hermana Persefone, y obviamente, no estaba comprobando que era bueno abriendo cerraduras. Y en Canto Nocturno, la sospecha, el intento, o la ejecución de una violación se pagaba cara. Aun más si el objeto de esta era su propia hermana.

Fue aquel motivo lo que hizo reflexionar al lord Caron acerca de un castigo ejemplar. El desollamiento de los presos era la marca de calidad de los Bolton, como decían las viejas historias, y Pearse nunca había tenido un buen manejo del cuchillo. Cuando quería cortar el chorizo las lonchas salían irregulares, cuando pelaba las manzanas nunca sacaba la piel de una tira, y si planteaba despellejar a aquel hombre, haría un estropicio, y no quedaría bonito sobre el arco de entrada de la muralla.

- Ese hombre merecería que le metiesen un palo por el culo, por violador. O eso le haría yo a quien intentase follarse a mi hermana. –Murmuró a su lado Gunnar el Becerro, caracterizado por su brutalidad y su agresividad.

Pues no era mala idea, para una vez que aquel fortachón pensaba, Pearse vio lógico celebrarlo haciéndole caso. Mandó a uno de sus hombres a por una pica bien resistente y afilada, y esperó a ver la reacción del condenado. Su expresión pasaba con fugacidad de la sorpresa al más insano temor, sobre todo al ver cuál sería su final. Parecía una condena justa, porque el hombre sentiría lo que habría pensado hacer con Persefone, y no lo volvería hacer jamás. Aunque lo último era bastante obvio, incluso para el Becerro.

Entre dos soldados vestidos con la armadura grisácea de acero de castillo transportaban un pesado mástil, similar a los que se empleaban para colgar el estandarte de las golondrinas sable sobre campo dorado, e igual de alto. Por su tamaño, casi todo Canto Nocturno alcanzaría a ver el inmolado, picoteado noche y día por los cuervos hambrientos.

El propio Pearse vio adecuado ser uno de los que hiciesen los honores de dejarlo caer sobre la vara de hierro. Le arrancaron la ropa a jirones al condenado, y le cayó algún golpe en la cabeza, en el estómago, en la espalda, alguna patada en los cojones, y escupitajos, muchos escupitajos. El pueblo sabía que era lo que pasaba en aquel caso, y estaban enterados de que había que cumplir las normas a rajatabla, sin desviarse lo mínimo, o un mástil como aquel les arrebataría la virginidad a sus anos.

Levantaron al hombre entre varios, por los hombros, aunque Gunnar vio conveniente el pelo como asa. Pearse no era quien para decirle que estaba equivocado. Una vez en el aire, caminaron todos a la vez sobre la plataforma de madera que se había improvisado 5 varas sobre el suelo. Era una buena altura para que todos observasen hacia arriba boquiabiertos, y para que acomodar al condenado no fuese muy complicado. Con pericia irían dejando caer el cuerpo, para que la afilada punta férrea destrozase su interior, hasta que encontrase un hueco de salida. Wulfric Mediapolla fue calculando que la penetración fuese certera, y poco a poco fueron bajándolo. El hombre gritaba angustiado mientras sus órganos se iban perforando y la sangre bañaba el asta vertical.

- Mi señor, venid rápido, vuestra hermana yace inconsciente en el vestíbulo, intentamos vendarle la mano como pudimos, pero… sigue sangrando… no sabemos qué hacer, y el maestre no se halla en sus aposentos… Es urgente, mi señor.

El Caron giró la cabeza cuando oyó a uno de sus hombres, desconocía su nombre, hablando de su hermana. Soltó con violencia al violador, y escuchó con satisfacción el grito que surgió de su boca, junto al sonoro crujido de la pica destrozando hueso. Con una rápida ojeada vio como sobresalía de su cráneo un trozo de hierro, y supuso que la ejecución había terminado. Se limpió las manos en la túnica, y ordenó recoger aquel estropicio, así como colocar aquello bien alto.

Acto seguido, corrió con prisa hasta el lugar indicado, en compañía del informador, hasta que se topó a Eressea, con sus largos cabellos rojizos confundidos con un charco de sangre. Se agachó con rapidez, giró el cuerpo e hizo que la joven antaño llena de vida (y de mal carácter, pero aquello le venía de familia) lo observase, el rostro blanco como el mármol, la mirada de sus ojos azules perdida en el infinito. Comprobó las constantes vitales, y su temor se hizo aún más evidente cuando vio el casi inexistente pulso en sus venas. No podía ser posible aquello. Taponó la herida con sus dedos, con fuerza. Era inútil. Su hermana se iba. Y el maestre no aparecía. Otro más para empalar.

A sus espaldas escuchó el llanto de Perséfone. Perceval no estaba, había ido de viaje, y solo los Siete sabían adónde. Su medio hermano Pericleo estaría emborrachándose o follándose alguna muchacha desprevenida, era obvio. Todo Canto Nocturno comenzó a arremolinarse alrededor de la pelirroja, aquella que rompía los jarrones cuando se enfadaba. Y su fin, aparte de trágico, parecía irónico. Una macabra broma de los dioses, maldijo.

Y cuando menos se lo esperaba, el corazón dejó de latir. El charco era ya demasiado grande, parecía haberse derramado el contenido de un barril de vino dorniense. Pero se sabía que era de su hermana, y que por culpa de aquello había muerto. Al principio no quiso comprenderlo, no. Podía haber medido mal las constantes vitales, tampoco era un galeno, solo un lord de las montañas, un guerrero, un general, y un hermano. Las lágrimas no quisieron surgir, pues Pearse ya no se acordaba como se lloraba, aquella era otra característica que los Baratheon le habían arrebatado con sus brutalidades, pero en aquel momento brotaron dos ríos de sus ojos, que en 2 años se habían mantenido secos, meditabundos, vengativos. Y lloró, lloró como nunca antes lo había hecho.

Cerró los ojos de la ahora difunta lady Eressea Caron, y se irguió, su porte sombrío, preparado para atacar. Su mano, cercana a la espada. Se giró y se encaró con quien lo había avisado. Muchos dirían que el lord Caron echaba fuego por los ojos, pues tal era su expresión. Y alargó la mano, para asir la mandíbula del hombre que oteaba aterrado, suplicante. Parecía una puta. Le abrió la boca solo apretando el punto preciso a ambos lados de la cara, y coló su cimitarra por el orificio, su pulso no vacilaba, no. El corte fue recto, directo, y sencillo, la muerte llegó rápida, y el hombre se llevó las manos al cuello, creyendo quizás que así sacaría la espada. Que inocente era el ser humano cuando veía cercana la muerte.

La hoja salió silbando, cubierta de sangre desde la cruz hasta la punta, un trabajo excelente, debería pedir más armas como aquella para armar a sus hombres. Limpió la sangre con los ropajes del recientemente fallecido, y se la guardó en la vaina. Una mancha de sangre en su mano lo miraba ociosa, y Pearse lamió, con el rostro aún enfurecido, el semblante sombrío, el ceño fruncido. Miró el cadáver de su hermana, luego el del soldado.

- Si hubieras sido rápido no habría muerto. No había canción más dulce.

Y acto seguido se fue, apartando a la gente con empujones, a otros con patadas, y algunos recibieron cortes. Se mantuvo un silencio sepulcral mientras la capa del Caron se mecía al viento, mientras sus pasos sonaban rítmicamente sobre el suelo de piedra, mientras se alejaba a sus aposentos, mientras lloraba a su hermana.